Diez de la mañana. La vida avanza y con ella los ojos se abren. Ver nacer los rayos del sol, preparar el café, revisar ese viejo libro, atender al perro. Correr la cortina, observar a esa mujer abrir sus ventanales de par en par y mirarnos a los ojos, congelando así el tiempo para tratar de entender por qué todas las mañanas nuestros instintos se reconcilian.

El reloj es impreciso: sonó una hora tarde y el día se levanta furioso, sin deseos de relajarse. No me preocupo. Afuera nadie me representa, y la mujer que algún día lo hizo está hundida en la distancia. Es una vil mujer perdida en el universo. En su universo. Anoto tales ideas como si fueran las últimas de mi existencia. "Por si acaso, nunca se sabe", pienso.

Sentarse en la cama, recordar viejos poemas y recordar a sus autores: a alguien lo están obligando a leer poesía. "No puede ser, eso no se hace", manifiesto. Es imposible imponer tal medida, para así identificar la esencia de la poesía. Necia manera de intentar violar y comprender lo que Jodorowsky catalogó como "los únicos ojos de la humanidad". Salta una idea: "este puto mundo cada día está más loco", me río.

Nace un recuerdo. En esa vieja billetera se encuentra guardado un cigarrillo arrugado y viejo, como si tuviera miles de años en ese lugar. Se prende y tiene sabor a recuerdos. Echar la vida volar: se viene Valparaíso a la mente. Esa lluvia, esas micros, esos paseos. El cigarro se fuma solo. No alcancé a disfrutarlo.

Mediodía. Salgo a caminar. En la mente las preguntas abundan. Suena el celular y no contesto. Es tiempo de recostarse en el pasto y ver las nubes pasar. El día ladra, se derrumba, lo bombardean. Yo allí sobre el pecho de la naturaleza, como si nada pasara. Siento su respiración, sus latidos. No me asusto. Así son los días, así será esta jornada.

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